Enfin il occupait des soins de son ménage,
De son mari, de ses enfants.
Le temps ne marchait plus, se traînait à pas lents.
Les jours étaient des mois, les mois plus que des ans.
En trois saisons elle perdit courage ;
Et, bâillant longuement au nez du personnage,
L’apostrophant du nom d’ennui,
Rompant brusquement avec lui.
Elle alla retrouver l’ami de son jeune âge.
À quarante ans, hélas ! la mort vint l’y saisir.
Mais quand de ses amis la douleur impuissante
De cette mort précoce accusait le plaisir,
Elle leur répondait, à son dernier soupir :
« L’ennui m’eût fait mourir à trente. »
La sagesse eût mieux dit en tout conciliant,
Les plaisirs, les devoirs, les fêtes, les affaires.
Mais la sagesse est rare et les vertus légères ;
Et le plaisir bien attrayant.
Renversé par un chat du haut d’une tablette.
Un huilier fut mis en morceaux ;
Et l’huile et le vinaigre, en deux petits ruisseaux,
S’échappèrent soudain de la double burette.
