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Au seul aspect de la moindre lumière.
Erreur ; dès que le soir reparut le flambeau,
Le papillon sur lui s’abattit de nouveau ;
Mais cette fois fut la dernière.
Un pinson qui l’aimait, qui même fort souvent
Lui prédisait ce fatal dénoûment,
Le retrouva dès l’aurore naissante
Au bas d’une fenêtre, où, brûlé, mutilé,
Le pauvre diable avait roulé
Sous le balai d’une servante.
« Infortuné ! » disait le pinson larmoyant,
« Il ne serait point là s’il eût voulu me croire.
« Peut-on manquer ainsi de sens et de mémoire ! »
A peine avait-il dit, qu’un miroir flamboyant.
Sur le tapis d’une verte prairie.
Vient tout à coup lancer en tournoyant
Mille jets de lumière à sa vue éblouie.
Devant notre donneur d’avis,
À ce miroir fatal vingt oiseaux s’étaient pris.
Il l’oublie à son tour, il y vole avec joie :
Et tandis qu’à ses chants répondent les échos.
Un filet tombe sur son dos ;
Et l’oiseleur en fait sa proie,
« C’est bien fait, on n’est pas plus fou que ce pinson, »
Dit en ricanant un mouton
Qui paissait près de là sur un puits sans margelle…
Mais je n’ai pas dessein de parcourir l’échelle
De tous les animaux qui se mangent entre eux
Sur la planète de Cybèle.
Remonterais-je, hélas ! jusqu’au plus vaniteux,