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mains pour l’écarter mais elles ne lui appartiennent plus.
Et le rouge se pourpre, tourne au grenat vineux, au noir du noir lourd qui plane et lentement descend c'est la mort, pense Cyrille. Un calme bienfaisant lui fraîchit les membres. Il lui paraît que son corps ne brûle plus, mais, qu'éteint, il se noircit et se glace.
