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Là-haut les corbeaux tournent et croassent. Devant s'étale la plaine rousse, nue jusqu'aux nuages qui la ceignent.
Rien dans la plaine et rien dans sa vie pour toujours. Quel ennui de ne plus étudier, de ne plus écrire. Il eût bien entrepris une traduction de la Pharsale en vers français mais il n'ose, ne sachant pas de directeur qui lui dise « Ceci est bien, cela est mal. » Où le guide, où le conseil ? Il ne croit pas en l’autorité de son jugement personnel. Si humble et si timide il fut aux maîtres.
Courbées en ligne, les sarcleuses épluchent un champ, les mains au
