plus augmentait sa douleur. Du Palais Labia, il n’avait reçu aucune nouvelle. Il s’était fait excuser banalement, simplement par Sforzi, le soir de la partie au théâtre, le lendemain de l’église. Il errait comme une âme en peine à travers les ruelles et sur les quais, visitant les musées et les palais, à la recherche d’émotions qui puissent le détourner de l’émotion unique. Un matin, comme il parcourait les salles du Musée Corner et que pour la première fois et malgré lui il était distrait par les évocations multiples que ces salles font naitre, qu’il se penchait remué d’un frisson délicieux sur les habits et sur les paniers du dernier siècle — sur ces frivolités échouées là pareilles à des mortes galantes — qu’il souriait aux pastels de Longhi — gestes fins, grâces évaporées — il pâlit. Dans une vitrine claire, posée sur des étoffes aux teintes effacées, une tête blême de dogaresse le regardait fixement. C’était un moulage en cire exécuté après la mort de Catherine
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NOTRE-DAME DES MERS MORTES
