catafalques, et les dépouilles précieuses dont elles étaient ornées ne lui inspiraient qu’un regret pour cette splendeur morte. Dans son âme délicate, les traces de violence, apparentes partout, le choquaient. Il avait lu Pétrarque plus que Dante et s’était pénétré de ce lent hymme d’amour, vibrant comme un baiser en souvenir. Vainement il chercha Pétrarque, vainement l’évoqua-t-il marchant à travers les rues, les rues dallées non pas à la façon d’un palais, mais à la façon d’un cimetière. Il ne le trouva point. Un matin, seulement, parti de fort bonne heure, il s’était dirigé vers la Via dei Colli qui entoure florence d’une ceinture de parfum, de fragrance exquise. Il monta, après avoir traversé le fleuve, un escalier gris et rose que l’aurore teintait, bordé de chaque côté par de sveltes cyprès bleus dont les silhouettes s’allongeaient telles que des cierges. On eut dit l’entrée d’une chapelle ardente. Puis il fut sur la place Michel-Ange d’où l’on embrasse l’horizon. Et Jacques
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