moisson d’étoiles autour d’un clair de lune. Sur la gondole mortuaire, le cercueil est recouvert d’un long suaire pâle qui traîne et qui glisse dans l’eau. Des barques en tête sont remplies d’enfants qui jettent des fleurs. Si bien que lorsque Ninette passe, la tempête s’apaise, il ne reste que des roses. Jacques, tu as fait cela… Et puis, des gondoles, encore des gondoles,.. c’est presque — n’est-ce pas — groupe comme pour la sérénade, et si l’on n’entendait le Dies iræ, les femmes mettraient le plus joli chapeau du monde, et le doigt sur la tempe, l’œil amusé, écouteraient les chants. Ils avaient pris cette route-là pour aller à San Francesco,.. oh s’ils avaient su. Tout à coup, des hurlements sauvages… est-ce la nuit, est-ce l’orage… Qui m’appelle ?
Mu par une secousse électrique, Jacques se
lève, se penche au balcon… Qui m’appelle ?.. Il
reconnait les voix… Le vent d’orage a dû
tourner. Ce sont les plaintes des folles de San
