une surprise, à une pantomime d’hippodrome. Il y eut quelques applaudissements et un coup de sifflet. Personne ne songea à entrer dans l’arène, les uns pour ne pas troubler le spectacle ingénieux, — les autres par peur du meurtrier…. Mauvaise affaire !
Le père de Zanette, avec l’aide de quelques voisins, avait emporté sa fille évanouie.
Rosseline, toute pâle, heureuse bizarrement, avec angoisse, jouissait de la même joie féroce que donne aux amateurs une course à mort, bien réussie. Elle se répétait avec un orgueil mauvais : « C’est moi, moi seule, la cause de tout ! » Et il lui semblait qu’elle était grande, très grande. Peut-être l’était-elle en effet. Avec son beau profil antique, blanc comme un marbre, sculpté en médaille, — avec sa joie à vivre, à sentir, fût-ce au prix du sang, — qu’était-elle, sinon la digne descendante des durs Romains, adorateurs de la force ? Qu’était-
