— Oui, Père, mais… ?
— Et mon brave vieux fusil, est-il prêt à faire feu ?
— Tout prêt : bien sûr. Mais, mon bon, mon gracieux père, à quoi pensez-vous ?
Le vieux bonhomme sifflota, se baissa de nouveau, écarta la neige, donna un dernier cour d’œil à l’empreinte, et se remit à se frotter allégrement les mains.
— Père ! je dis… père ! Penseriez-vous à marcher, raquettes aux pieds et fusil en main contre… le vieux Scratch en personne !
— Ah ! j’y songe… Luther ! il nous faudra quelques braves petits chiens, bons quêteurs, ardents sur la piste, légers à ne pas briser la croûte de la neige, et capables de souffler sur les talons de n’importe qui, le vieux Scratch ou un cariboo.
— Nous n’en manquerons pas : il y en a pour le lapin, le renard, le loup même ; et ardents, je vous en réponds : mais, que ne prenez-vous le vieux Watch ? Il a la mâchoire solide, et ce qu’il tient, il ne le lâche plus : nous pourrions lui adjoindre une demi-douzaine de gros dogues de sa force.
— Pas de grosses bêtes, Luther, mon garçon !
