Ce serait les mener à la boucherie : j’en ai vu qui étaient lancés à vingt pieds en l’air et qui, en retombant, cassaient la croûte de la neige et y disparaissaient pour toujours.
— La mort… ! vingt pieds en l’air… ! Mais à quoi pensez-vous, père, à quoi… ?
— Luther !
— Sir.
— Vous faites-vous une idée de ce que signifie ce pied fourchu ? à genoux, à genoux, garçon ! étudiez-moi çà !
— Oui, Père.
— Bien ! et… qu’en pensez-vous ?
— Ouf ! certainement, c’est le pied du vieux Gentilhomme (du diable), je le reconnais bien.
— Vous n’êtes pas sot, Luther !
Le jeune homme commença à perdre contenance et se mit à regarder autour de lui : l’attitude de son père l’étonnait ; il ne l’avait jamais vu de si belle humeur. Le vieillard semblait rajeuni ; sa parole et son geste avaient une ardeur juvénile, railleuse, un entrain incompréhensible.
— Luther !
— Quoi, Père ?
