— Quarante-cinq francs !
— Comme ça chante, hein ?
Et il faisait joyeusement sauter le tout dans ses mains.
— C’est donc vrai ?
— Voilà ! ajouta Mouchette avec un ton de supériorité railleuse, en lançant un regard de triomphe à son interlocuteur ébahi.
Et il remit son argent dans sa poche.
— T’as donc noyé un millionnaire, pour le repêcher après ?
— C’est une idée, ça ! mais elle ne m’était pas encore venue.
— Alors ?
— Alors tu veux que je te conte la chose ?
— Oui.
— Quant à ça, je veux bien, d’autant plus que c’est drôle. Un p’tit verre, veux-tu ?
— L’eau d’affe fera passer l’histoire.
Ils se versèrent un verre de l’affreuse liqueur contenue dans la bouteille qui se trouvait sur l’escabeau, ils trinquèrent et burent en même temps.
— Vas-y, petit, dit Coquillard en reposant son verre vide.
Mouchette prit la grosse canne de Coquillard, frappa trois coups, comme un régisseur de théâtre, rendit la canne et commença :
— Pour lors, je venais de faire un tour de barrière… près d’une barrière que tu n’as pas besoin de connaître…
— Je les connais toutes, répondit bêtement Coquillard.
— Raison de plus ; c’est une de celles-là. J’avais donc pris l’air à mon aise. Il n’était qu’une heure du matin. Il faisait un temps de demoiselle. Le plus souvent que je serais rentré chez maman Pacline ; elle m’aurait fichu un poil de sept lieues.
— Bah !
— Elle ne veut pas que je me couche passé huit heures, la brave femme.
— C’te blague !
— Aussi, je me couche souvent après huit heures du matin. Et puis, je ne peux pas dormir en même temps qu’elle ; elle ronfle comme une toupie d’Allemagne. Donc, après une course en douze temps qui m’a servi de paletot, v’là que je m’entends héler sur le quai de Billy… Je m’arrête, me disant : Quoi qu’on me demande ? Le son vient du fin fond de l’eau. C’est quelque sirène charmée par le physique chouette à Moumou.
— Fat ! va !
— Je r’arrange ma cravate.
— C’te ficelle-là ?
— Oui. Le jour elle ne fait pas d’effet, mais la nuit elle ferait descendre un pendu de son arbre.
— Il croirait courir après sa corde.
— Faut me mettre ça en verses !
— Va toujours, fit Coquillard, qui n’avait jamais eu autant d’esprit de sa vie.
— Je crie : « Qui qui m’appelle ? — Moi ! qu’on me répond. — Qui ça, toi ?
