— Oui… mais il ne le portera pas en paradis. Si nous n’avons plus la Havane à notre disposition, nous avons un autre pays qui semble avoir été découvert et créé pour nous.
— Ah ! à la bonne heure.
— Un pays charmant, où l’on est libre de faire ce qu’on veut, camarade ; d’aller, de venir, de vivre ou de mourir, de mettre des citoyens au monde ou de les en faire partir à son gré, sans que personne y trouve à redire, sans que nul policeman, alguazil ou sergent de ville vienne fourrer son nez dans vos affaires.
— Fameux !
— Un pays de cocagne !
— J’entends bien ; mais qu’est-il ce pays ? sans trop de curiosité,
— Ah ! voilà.
— C’est un secret… encore.
— Ma foi non, mais devine ?
— Ce serait trop long. Dis.
— San-Francisco.
— San-Francisco… en Californie ?
— En Californie… précisément.
— Le pays de l’or.
— Oui, vieux… Eh houp là !… Dans six mois nous sommes tous millionnaires, rien que cela… Tout est prêt pour nous recevoir là-bas, et dans le grand.
— Quelle chance !
— Bon !… il ne reste plus que le lit à enlever.
— Y sommes nous ?
— Charge-toi du dormeur.
— Et partons !
Le porte-clefs s’approcha alors du comte de Warrens.
Il se pencha sur lui, le prit parla ceinture, l’enleva comme un enfant dans ses bras vigoureux, et sortit en disant :
— Saperlotte ! Il est plus lourd qu’hier !… Son sommeil est pareil à la mort ! Il me semble que je porte un cadavre !
Quelques minutes plus tard, le comte se trouvait étendu sur les coussins moelleux d’une vaste berline.
Il entendit le bruissement d’une clef tournant dans une serrure.
La portière était cadenassée.
On venait de l’enfermer.
Presque aussitôt la voiture partit au galop furieux de quatre chevaux lancés à toute bride.
On ne galopait pas.
On volait.
On dévorait l’espace.
Passe-Partout attendit un peu avant de se risquer à sortir de son immobilité.
N’entendant rien près de lui, ni un mouvement de muscle, ni un froissement d’étoffe, ni le souffle léger d’une respiration contenue, il entr’ouvrit enfin les yeux.
