— Pauvre enfant si pure et si douce ! tu dois me haïr ?
— Non, je ne te hais pas, Bothwell, je ne hais personne.
— Mais tu n’es pas mon amie ?
— Non, oh ! non ! car tu me fais peur !
— Je te fais peur, moi ? s’écria-t-il avec une surprise mêlée de tristesse.
— Oui ; il me semble toujours voir sur tes mains, le sang des victimes que tu as immolées, pour voler leur or.
— Oh ! fit-il plus ému qu’il ne le voulait paraître, suis-je donc un voleur, moi ! Bothwell ? le flibustier célèbre, que l’on a surnommé le fléau des Espagnols !
— Oui, dit-elle d’un air pensif, le fléau ; voilà pourquoi j’ai peur et pourtant je voulais te demander une grâce ?
— Une grâce ! toi Fleur-de-Mai ? parle, parle, enfant ; tu sais que je ne t’ai jamais rien refusé.
— Je le sais.
— Alors qui te retient ?
La jeune fille sembla réfléchir un instant.
— Pas encore ; dit-elle, comme si elle se fût parlé à elle-même ; non, l’heure n’est pas venue de t’adresser ma demande ; bientôt je parlerai, mais pas à présent.
— Dans dix minutes, je serai parti.
— Cela ne fait rien.
— Qui sait si nous ne serons pas longtemps avant de nous revoir ?
— Non, fit-elle en hochant la tête, nous nous reverrons plus tôt que tu ne penses.
— Mais…
— Au revoir, capitaine Bothwell, à bientôt !
Elle s’envola légère comme un oiseau.
— Singulière fille ! murmura le capitaine dès qu’il fut seul.
Un instant plus tard Danican parut.
