Olivier dormit pendant douze heures d’un sommeil calme et réparateur.
À l’heure dite, l’Indienne reparut ; le blessé lui sourit, ce qui sembla lui faire grand plaisir.
Elle enleva le cataplasme avec une légèreté de main admirable, et mit la jambe à nu.
L’enflure avait diminué, les chairs avaient perdu cette teinte violâtre qu’elles avaient la veille.
On voyait poindre une quantité de points blancs autour de la plaie.
— Regardez, dit l’Indienne.
Le docteur se pencha sur la blessure, qu’il examina attentivement.
— C’est incroyable murmura-t-il voici les esquilles demeurées dans la blessure qui sortent d’elles-mêmes et pointent de toutes parts !
Il choisit une pince en argent dans sa trousse et regarda l’Indienne.
— Faites, dit-elle laconiquement.
Le docteur commença alors à extraire tous ces fragments de bois restés dans la plaie et qui l’envenimaient ; il y en avait un grand nombre. L’opération fut longue.
— Demain, les autres partiront à leur tour, dit la vieille Indienne.
Et s’adressant à Olivier :
— Mon fils souffre-t-il autant ! lui demanda-t-elle en langue comanche.
— Non, ma bonne mère, répondit-il dans le même dialecte je me sens beaucoup mieux.
— Demain, mon fils sera bien, répondit-elle affectueusement.
Elle procéda alors à un pansement, en tout semblable à celui de la veille.
