RELIGION
Est-ce un crime, dis-moi ? suprême Intelligence,
De vouloir pénétrer ta sainte Providence ;
De questionner sur toi tes enfants et ton ciel ;
De briser pour te voir l’hostie à ton autel ;
Inquiet de mes vingt ans, au seuil de la carrière,
De donner une larme à l’humaine misère,
Et, feuille abandonnée aux bises du matin,
De tournoyer, cherchant mon principe et ma fin.
Vois, je suis faible et nu. L’ouragan m’épouvante.
Il passe en emportant ma raison chancelante.
Ô Dieu, mes mains vers toi montent dans le danger,
Et, ne pouvant prier, j’ose t’interroger.
Pourquoi la créature, ô Créateur, mon Maître ?
Les êtres, du néant, demandaient-ils à naître ?
Avant les sept grands jours, devant toi, du chaos,
Soudain vis-tu cesser le ténébreux repos ?
