Le nuage se résout eu pluie, l’emportement de la femme jalouse, outragée, dédaignée ou trahie, se résout en pleurs.
Il n’y a rien, je crois, d’absolument mauvais ou inutile dans les choses de la création ; la ronce est hérissée d’épines, mais, verte et vive, elle clot les champs, arme les haies, borde les chemins, et produit la mûre pleine d’un suc violet et vineux pour les abeilles et les passants ; sèche et morte, elle sert à allumer les fours des villages et les feux des pâtres, elle donne une belle et pétillante clarté.
Les Vaudois sont plus Français qu’ils ne le croient et ne le voudraient. Pour moi, si je n’étais pas de notre grande nation, je voudrais être de leur petite peuplade[1].
Un homme sans barbe ressemble à un arbre sans feuilles, à un pré sans herbe, à un buisson dépouillé.
— Voilà un beau temps pour les cultivateurs, me disait
- ↑ Elle était alors calme et heureuse, aujourd’hui elle est agitée et malheureuse. — À coup sûr, je n’écrirais pas cela aujourd’hui.
