— Et que fait-il ?
— Rien, je te dis, il est riche. Pourtant, il a une prétention : composer de la musique. As-tu un livret d’opéra à mettre en musique ?
— Non, pas pour le moment.
— Ah ! une idée !
Elle frappa dans ses mains, en femme à qui il vient d’arriver une bonne idée.
— Tu as du talent ? fit-elle.
— Dans quel genre ?
— Écris les paroles d’une opérette, apporte-les-lui. Ça ne sera jamais joué, mais tu auras un prétexte pour venir à la maison. Tu verras comme il est bête.
Je n’eus garde, vous pensez bien, de manquer une si belle occasion. Je bâclai, le lendemain même, une ânerie qui ressemblait à une opérette comme l’Œil crevé ressemble au Syllabus et j’apportai la chose à mon compositeur.
Nanette n’avait pas menti. Il était encore plus bête que ça.
Il fut enchanté que j’eusse pensé à lui.
— Mais qui diable a pu vous parler de moi ?
— C’est M. Saint-Saëns qui m’a donné votre adresse.
— Saint-Saëns ! mais je ne le connais pas !
— Eh bien ! lui vous connaît.
Nanette, qui se trouvait en peignoir, les che-
