La susdite le trompa avec un Anglais. Il n’en ressentit qu’une dérisoire angoisse.
— Moi… je suis un type dans le genre de Molière… je suis cocu.
Joséphine et lui, d’ailleurs, n’étaient point faits pour s’entendre. Joséphine avait la folie des jeunes hommes à peau très blanche. Et il ajoutait :
— Moi… je suis un type dans le genre de Taupin…
(Le reste de la phrase se perdit dans la rafale.)
Nous résolûmes, un jour, de déjeuner ensemble… Rendez-vous à midi précis, j’arrivai à midi et une minute.
Il tira froidement sa montre :
— Moi… je suis un type dans le genre de Louis XIV… j’ai failli attendre.
De la sérieuse ophtalmie qu’il avait eue, il se voyait presque guéri, et s’en félicitait de la sorte, en variant sa formule, un peu :
— Moi… je ne voudrais pas être un type dans le genre d’Homère ou de Milton.
Et puis, tout à fait éteint en son cœur le souvenir de Joséphine, il en aima une autre.
Laquelle ne voulut rien savoir.
Alors, il la tua.
Et ce fut l’arrestation.
Pressé de questions par le juge d’instruction, il se contenta de répondre :
— Moi… je suis un type dans le genre d’Avinain… je n’avoue jamais.
