naissant, dans un porte-monnaie, la peau de sa mère… Moi, j’ai vu mieux que ça l’autre jour, en Afrique.
— Allons donc !
— Parfaitement ! Et si vous croyez que votre squale détient le record du pathétisme vous vous enfoncez le doigt dans l’œil jusqu’au deltoïde.
— Diable !
— Vous savez que dans la région du Haut-Niger, c’est en ce moment, la saison des pluies.
— Ce détail m’échappait.
— La saison des pluies, dans ces parages, correspond assez exactement à de fâcheuses périodes d’humidité.
— Je l’aurais gagé.
— Et qui est-ce qui est bien embêté, par les périodes d’humidité ?
— Ah ! voilà !
— Ce sont les girafes… Vous croyez savoir ce que c’est qu’une girafe, vous ne vous en doutez même pas.
— Ah ! permettez !
— Permettez, vous-même ! Les girafes sont des bêtes auxquelles la nature, cette grande fumiste, a monté le cou à la hauteur du ridicule. D’où, énorme tendance, pour ces ani-
