— On pourrait aller par là, en bicyclette ?
— Impossible, mon pauvre garçon, il y a trop de tessons de bouteilles sur les routes !
… Nous terminerons, si vous voulez bien, messieurs et mesdames, par le troisième étrange type de cette galerie.
J’ai tenu à finir par celui-là, qui est incontestablement le plus dangereux des trois.
Pas un mot ne sort de sa bouche sans être farci d’un ou de plusieurs calembours.
Comment ai-je pu conserver mes méninges intactes à la suite des propos de cet homme ? Dieu seul le sait, et il ne serait peut-être même pas fichu de l’expliquer.
— Vous avez un joli vélo ! me dit-il un jour.
— J’t’écoute ! lui fis-je. C’est un Comiot !
— Ah ! un Comiot ? et comiot vous trouvez-vous là-dessus ?
Un matin, il me demande :
— Vous allez faire un tour ?
