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— Bonjour, père Auguste ! Je ne m’attendais, sacré mille diables ! pas à vous rencontrer ici.
La physionomie de l’interpellé se cramoisit aussitôt de superbes tons écarlates.
— Mais, monsieur… vous vous trompez… Je ne suis pas la personne que vous croyez.
— Vous n’êtes pas le père Auguste ?
— Je vous assure… monsieur… je vous assure que vous vous trompez.
— Eh bien, monsieur, c’est, sacré mille diables ! trop fort ! C’est épatant ce que vous ressemblez à un père Auguste que j’ai connu à Chicago pendant l’Exposition.
Juste à ce moment arrivait, devant le café, une grosse vieille dame blonde dans une petite charrette anglaise qu’elle conduisait elle-même.
La dame, aidée par un garçon, descendit,
