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fait notre bonheur elles s’éteignent peu à peu en
nous sans aucune diminution des qualités de l’objet
chéri. La mort nous le ravit-elle ? c’est une illusion
de croire que nous sommes capables de le
pleurer toujours. La douleur perpétuelle est une
vanité. Nos larmes sèchent avant que des restes
adorés soient poussière.
L’habitude émousse le charme des relations les plus douces.
Un lieu dont l’aspect nous avait ravis devient monotone, dès que nous l’habitons.
Si l’amour nous trahit, si l’amitié nous délaisse, nous comptons nos propres infidélités, nos refroidissements inexplicables et nous sommes pour nous-mêmes une grande illusion qui s’évanouit (1).
Étincelants de jeunesse et de santé nous nous élançons dans notre force, et l’imprudence traîne après soi la maladie qui accuse la fragilité de l’existence (2).
Nos opinions roulent les unes sur les autres comme les vagues qui se chassent mutuellement. Nous tendons les mains vers la vérité, et déjà le fantôme trompeur a disparu (3).
Nous croyons pouvoir égaler tous les génies que
(1) Idée d’amour.
(2) Idée d’existence.
(3) Idée de vérité.
