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Mais j’ai d’autres motifs, j’allais te dire excuses,
Car je sens à ta voix, ami, que tu m’accuses,
Et les voici :

Grand ou petit, ces mots par lesquels chacun jure,
N’ont que fort peu de sens. — Tu ne t’en fais, Nature,
Aucun souci.

L’œil du ciron infime et l’œil de la panthère,
Faits avec le même soin, à la même lumière
Boivent tous deux ;

L’Océan voit nager mille monstres véloces, —
Mais une goutte d’eau contient mille colosses,
Non moins hideux.

Dans le firmament bleu les astres font leurs rondes, —
Mais dans un seul rayon dansent aussi des mondes
Atomes d’or ;

Nulle œuvre n’a de fin pour la main éternelle :
Touche le papillon, la poudre de son aile
Est plume encor.

De même l’Art ignore aussi la petitesse ;
La moindre noix devient, quand sur elle il s’abaisse
Tout un palais ;