L’Art sait former un dieu dans un morceau de fange
Et peut emprisonner terre et ciel, chose étrange,
Entre deux traits.
Sens ou volume entr’eux sont comme âme et matière ;
La masse peut compter, mais du corps c’est l’affaire,
Non de l’esprit ;
Notre œil obtus voit mal ; qu’y faire ? sans murmure
Frotter notre œil. En soi, pour l’Art ou la Nature,
Rien n’est petit.
Voilà. — Mais je veux même avouer davantage,
Un goût à moi, qui sait ? Y verras-tu, toi sage,
Un goût pervers ?
La vapeur sur le verre et le flou sur la prune
Me plaisent, comme au bois, sur le front de la lune,
Des rameaux verts.
Et je trouve au petit ce vif attrait peut-être,
Que, vain pour l’œil frivole, il peut souvent, sans l’être,
Paraître obscur.
Jeu, pudeur ou dédain, on peut prendre le masque
Et pour des temps meilleurs se réserver le casque
Plus fort, plus sûr.
Page:Amiel - Grains de mil, 1854.djvu/209
Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
— 203 —
