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XXIII
NOVEMBRE.
À M. J. Petit-Senn.
Beaux jours, vous n’avez qu’un temps,
Et souvent qu’une heure !
Quand gémissent les autans,
Il faut que tout meure. —
Calme-toi, cœur agité ;
Fleurs, oiseaux, joie et santé,
S’en vont ! — Dieu demeure.
Doux soleil aux rayons d’or
Égayant la chambre,
Rive où le chagrin s’endort,
Vergers couleur d’ambre,
Lac si pur, contours chéris,
Monts riants, sentiers fleuris,
Adieu ! — c’est Novembre.
