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Et quand il s’en vint à trépas,
Villes et tout, il donne
À l’héritier de ses États,
Mais la coupe, à personne.
Dans la grand’salle des aïeux,
Haut, sur la mer profonde,
Il fait le banquet des adieux :
Chevaliers à la ronde.
Debout, le vieillard boit encor
Et prend congé du monde ;
Il a lancé la coupe d’or
Dans le flot bleu qui gronde.
Penché, la voit plongeant, des cieux
Dans la vague farouche,
Puis retombe et ferme les yeux ;
Plus ne rouvrit la bouche.
De l’allemand Gœthe.
