n’a jamais su mener grandement les affaires. C’était un esprit timide. Il ne risquait pas.
Et M. Fellaire alluma son cigare en se rengorgeant. Il risquait, lui !
Hélène, visiblement gênée, se taisait. Son père fumait en silence, et, vêtu de noir, correct, massif, semblable dans la fumée à un héros dans les nuages, il figurait bien l’apothéose du financier.
Il reprit :
— Ce Simpson était très froid, très sec. Je me demande s’il aurait jamais eu pour son pupille, notre Georges, un intérêt vraiment paternel.
Puis, incapable de se contenir, il alla droit à ce qu’il voulait. Il dicta lui-même à Hélène une lettre par laquelle elle le proposait aux membres du conseil de famille comme tuteur de Georges Haviland.
Debout, la tête haute, l’index tourné en signe de commandement vers la page commencée :
— Écris, mon enfant, écris, disait-il.
J’ai l’assurance que ce choix aurait reçu l’approbation de mon mari…
Elle hésita devant cet énorme mensonge. Mais,
