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Quand je sortis de la rôtisserie, il faisait nuit noire. À l’angle de la rue des Écrivains, j’entendis une voix grasse et profonde qui chantait :
Si ton honneur elle est perdue,
La bell’, c’est qu’ tu l’as bien voulu.
Et je ne tardai pas à voir, du côté d’où venait cette voix, frère Ange qui, son bissac ballant sur l’épaule, et tenant par la taille Catherine la dentellière, marchait dans l’ombre d’un pas chancelant et triomphal, faisant jaillir sous ses sandales l’eau du ruisseau en magnifiques gerbes de boue qui semblaient célébrer sa gloire crapuleuse, comme les bassins de
