qu’ils ne daignaient soutenir que les plus monstrueux paradoxes. Ils employaient toute leur imagination à se rendre absurdes, et tout leur jugement à choisir le contraire du sens commun. À la bonne heure ! Je n’aime pas les jeunes gens trop raisonnables.
L’étudiant en médecine, ayant regardé le titre du livre que Boulmier tenait à la main :
— Tiens ! lui dit-il, tu lis du Michelet, toi !
— Oui, répondit gravement Boulmier, j’aime les romans.
Gélis, qui les dominait par sa belle taille élancée, son geste impérieux et sa parole prompte, prit le livre, le feuilleta et dit :
— Michelet a toujours eu des propensions à l’attendrissement, il a versé de douces larmes sur Maillard, ce petit homme propre qui introduisit la paperasserie dans les massacres de septembre. Mais, comme l’attendrissement mène à la fureur, le voilà tout à coup furieux contre les victimes. Que voulez-vous ? C’est le sentimentalisme moderne. On a pitié de l’assassin, mais on considère que la victime est impardonnable. Dans sa dernière manière, Michelet est devenu plus Michelet que jamais. Cela n’a plus le sens commun ; c’est
