Il mangeait sans s’en apercevoir, oubliait de boire et babillait.
— Maman, qu’est-ce que c’est qu’un poulet vert ?
— Cela ne peut être qu’un perroquet, répondit trop légèrement la Parisienne.
C’est ainsi qu’André fut induit à désigner par le nom de perroquets les canards de son grand-père, ce qui rendait ses récits prodigieusement obscurs.
Mais il ne s’en laissait pas facilement imposer.
— Maman, sais-tu ce que grand-père m’a dit ? Il m’a dit que c’étaient les poules qui faisaient les œufs. Mais je sais bien que non. Je sais bien que c’est le fruitier de l’avenue de Neuilly qui fait les œufs ; alors on les porte aux poules pour qu’elles les réchauffent. Car, comment veux-tu, maman, que les poules fassent des œufs, puisqu’elles n’ont pas de mains ?
Et André continua à explorer la nature. En se promenant dans la forêt avec sa maman, il éprouvait toutes les émotions de Robinson Crusoé. Un jour, tandis que madame Tré-
