lait à blanc. Mais il y en avait de jaunes et d’orangées, comme les flammes des lampes mourantes. Plusieurs étaient bleues et j’en vis une d’un bleu si pâle, si limpide et si doux, que je n’en pouvais détourner ma vue. Je regrette de ne pas savoir comment on l’appelle, mais je m’en console en pensant que les hommes ne donnent pas aux étoiles leur vrai nom.
Songeant que chacune de ces gouttes de lumière éclaire des mondes, je me demande si, comme notre soleil, elles n’éclairent pas aussi d’innombrables souffrances et si la douleur ne remplit pas les abîmes du ciel. Nous ne pouvons juger les mondes que par le nôtre. Nous ne connaissons la vie que dans les formes qu’elle revêt sur la terre et, à supposer même que notre planète soit des moins bonnes, nous n’avons guère de raisons de croire que tout aille bien dans les autres, ni que ce soit un bonheur de naître sous les rayons d’Altaïr, de Betelgeuse ou de l’ardent
