L’horreur de ce qu’ils sont, et des êtres capables,
Dans d’étranges élans de leurs fautes tirés,
En étant malfaisants de se juger coupables,
Et d’exécrer le mal dont ils sont pénétrés.
Ô femme, que ton cœur garde une gratitude
Aux sauvages aïeux qui, chargés d’attentats,
Ont les premiers connu la noble inquiétude
Qu’ils sentaient dans leur joie, et ne comprenaient pas.
Ils sont sortis du monde en découvrant le crime,
Entre eux et l’univers se fit un désaccord,
Et l’éclair du remords frappe sur une cime
Plus haute que les monts laissés purs par la mort.
Car l’absence du mal n’est pas une victoire.
Sa défaite commence à son premier regret,
Et les astres du ciel contiennent moins de gloire
Qu’un pleur de repentir versé sur un forfait.
Cent crimes accomplis n’expliquent pas le rêve
Qu’ils devraient n’être pas, et même le seul mot
Par quoi tu les flétris, les domine et t’élève
Au-dessus de leur force et de leur pourpre flot.
