de l’escalier les terribles galets pointus dont le village se hérisse.
Très plaisants d’aspect ces galets, polis qu’ils sont et devenus nets comme marbre sous l’opiniâtre travail de Saladine, à qui son obstination balayante a valu le surnom de Gratte-Caillou.
« Dàu, Gralo-caillàu ! » lui crient les gamins quand elle veut les empêcher de piller ses figues.
Et je regrette de n’être pas géologue, car j’aurais là, variés et multicolores, comme derrière la glace d’une vitrine, des spécimens de toutes les roches alpestres que nos torrents roulent à la mer.
Mais ils restent pointus quand même, ces galets ! « La mort des pieds, » dit Saladine ; et Mlle Norette dissimule mal l’ennui qu’elle a de ne pouvoir aller à sa porte en pantoufles.
J’ai interrogé Mlle Norette.
Elle m’a répondu : « C’est le chemin d’âne ! » et s’est tue, son œil noir, un peu endormi, s’allumant soudain de colère.
Plus calme, M. Honnorat a bien voulu m’expliquer la chose.
Avec la manie des partages particulière aux
