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rette, qui enrage, meurtrit chaque jour ses pieds mignons.
Si au moins l’âne existait !
Non ; c’est un âne hypothétique, un être de raison, une fiction d’âne.
Il y en avait bien un autrefois que son maître, ce gueux de Galfar, proche cousin avec qui les Gazan sont brouillés, appelait Saladin à la grande fureur de Saladine. Mais voici beau temps que Galfar, coureur de cabarets, joueur comme les cartes, l’a perdu dans une partie de vendôme.
Ce qui ne l’empêche pas de garder l’écurie dont il fait sa chambre les jours où, avec son fusil et ses chiens, — Galfar est aussi un tantinet braconnier, — il monte au village, et d’exiger, insolent et narquois, le maintien du chemin d’âne, ni plus ni moins que lorsque son âne habitait là.
