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Il*** est mûr.
D’impures aux virulentes léchées de vierges aux obscènes candeurs ; d’éphèbes au rire clair, au rire aigre et de la bonne volonté des animaux familiers ; Il*** est blasé.
Pour le grand amour Il*** est mûr.
Esseulé dans sa couche, Il*** songe à la future maîtresse et de tête et de cœur : dont la fantaisie lui engluera l’art et la société (mais combien vain le culte de l’art ! et combien répugnant un rang en la société qui légalise le viol et patente le vol !)
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Est-ce un rêve ?
Le baldaquin devient ténébreux.
De la voûte pendent non plus des étoffes mais des stalactites d’où des gouttes dégoulinent pesantes.
