Le jour s’ombre.
L’air rancit.
Trouée la paroi comme par la baie d’un antre paraît un horizon. Un horizon de montagnes qui percent un ciel attique.
Il*** veut lever les bras. Il*** ne peut
Il*** est sur un grabat lié.
Au bout d’une courroie bleuissent ses poignets. Au bout d’une courroie bleuissent ses chevilles.
« Roaaah ! »
Les deux courroies — tirées — l’étirent.
Il*** saigne et se rompt. Ses os craquent.
Crâne et talon heurtent les tiges extrêmes : puis dépassent puis s’allongent encore.
Sur le corps — trop grand — alors se lève le couteau.
Rempli le lit symbolique ; au couteau les chairs superflues 8
« Grâce ! Procuste ! »
Ô visionnaire ! Halluciné ! — À ton inspirateur, ange gardien ou daîmaun ; rends grâces !
Ne rime jamais fût-ce pour la madone.
Jamais — sur l’immuable lit — n’écartèle ou n’ampute ta pensée.
Il*** dodeline et dit :
« Jamais ! »
