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Mâchepoule descend quatre à quatre en criant :
— C’est quelque rat !
Mais il trouve sa ménagère ventrouillée en plein édredon et qui compte les écus, tombés du ciel sur le lit !
— Ho ! la belle pluie de ménage ! rit-elle… Ho ! le bon époux que j’ai ! Il a pensé à ma fête ! Et que je veux mitaines, pantoufles et girandoles !
Et la voici le baisant, le pressant, le mignotant, le bouquant, le cajolant. Et lui de penser : « Pécore ! » Mais sans oser en dire rien. Et forcé de faire le beau, le galant, le coquardeau. Enfin, de se mettre au lit, et, la chandelle mouchée, d’être encore — et par trois fois — amoureusement remercié…
Qui ne sera pas sur le pont ?
Vrille monte bravement sur la couette.
— C’est lui ! c’est lui ! crie le lit.
