sont gentes et bien fendues, mais nos trois becs salés n’ont d’yeux que pour les cruchons… Elles alignent des gobelets.
— Un pour moi ! dit la vieille.
Elles versent. Ils trinquent. Ils boivent. Oh ! oui, que Vrille a raison ! C’est bien le vin qu’il a dit : chatoyant comme un rubis, tout de velours vêtu, fleurant la framboise et chaud comme l’amour !
À son tour, Maître Adam le dit — et Mâchepoule, comme lui.
— Oh ! le bon vin de la tante !
— C’est vin de ma treille ! sourit-elle. Défunt mon homme l’avait plantée et mijotée, mieux que sa femme ! Elle l’aimait comme il l’aimait et lui donnait plus d’enfants que moi : Bon an, mal an, deux ou trois ! Et pas enfants mal venus : enfants de deux cent seize pintes ! Buvez-en ! C’est sang, santé, sans-souci !
Et elle verse à verre pleurant.
Ayant bu, rebu, fait abus, les trois
