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L’ÂME DES CHOSES
La bruyère est en fleur, et les champs de blé noir
Exhalent leur parfum de miel dans l’air du soir ;
Et l’ombre violette aux montagnes lointaines
Met un épais manteau qui les rend plus hautaines.
La solitude est grande, et pourtant l’on peut voir
Des fantômes légers flotter sur le miroir
Glauque et brouillé des lacs, et des voix incertaines
Se mêlent par moment au sanglot des fontaines.
