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Drôle de rêve où le squelette
de l’église et de la police
se tutoyaient
dans l’arsenic de ma liqueur seminale.
Car la vieille complainte revenait
de l’histoire du vieil Artaud assassiné
dans l’autre vie, et qui n’entrera plus dans
celle-ci.
P.S. C’est une complainte que l’on récitait
il n’y a pas encore six siècles dans les
lycées de l’Afghanistan où Artaud s’orthographiait
arto. a. r. t. o.
La même complainte se retrouve dans les
vieilles légendes mazdéennes ou étrusques et
dans des passages du Popul-Vuh.
Mais est-ce que je n’y suis pas entré
dans cette foutue branleuse vie
depuis cinquante ans que je suis né.
