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le livre
Imité de Wordfworth
Ne ris point des ſonnets, ô Critique moqueur !
Par amour autrefois en fit le grand Shakſpeare ;
C’eſt ſur ce luth heureux que Pétrarque ſoupire,
Et que le Taſſe aux fers ſoulage un peu ſon cœur ;
Camoens de ſon exil abrège la longueur.
Car il chante en ſonnets l’amour & ſon empire ;
Dante aime cette fleur de myrte, & la reſpire,
Et la mêle au cyprès qui ceint ſon front vainqueur ;
Spencer, s’en revenant de l’île des féeries,
Exhale en longs ſonnets ſes trifteſſes chéries ;
Milton, chantant les ſiens, ranimait ſon regard :
Moi, je veux rajeunir le doux ſonnet en France ;
Du Bellay, le premier, l’apporta de Florence,
Et l’on en ſait plus d’un de notre vieux Ronſard.
Sainte-Beuve.
