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à travers les lèvres qui achèveront de la velouter.
« Mais ne me voilà-t-il pas comme le maître de philosophie, dans le Bourgeois gentilhomme ! Je n’ai plus qu’à dire u en faisant la moue.
— Je vous en prie, restez, Talma ; ne soyez pas enfant.
— Reprenons alors la partie intellectuelle de mon art, ceci n’en est que la partie mécanique.
— Et pourtant elle me confond ! je ne me serais jamais douté de votre peine à dire si facilement des vers.
— Eh mon Dieu, il en est de même dans tous les arts. Cette draperie au fond d’un tableau, ce simple accessoire sur lequel l’œil passe en courant, précisément parce que l’étoffe est naturelle et les plis vrais, cette draperie, pour l’amener à ce degré de perfec-
