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Paris.
Trois cents ?
Cléon.
Trois cents talents.
Paris.
Le triple de mes dettes !
Cléon.
Laisse à tes créanciers calculer ces sornettes.
Paris.
Je ne me doutais pas de toute ma vertu.
Peste ! trois cents talents !
Cléon.
T’en repentirais-tu ?
Paris.
Fi donc, Cléon ! — Et toi ?
Cléon.
Moi ! que le Ciel m’en garde !
C’est toi seul, cher ami, que ce refus hasarde ;
Et que tes créanciers soient satisfaits ou non,
Ce n’est certes pas moi qu’ils mettront en prison…
Paris.
Tiens, je n’y pensais plus.
Cléon.
Bon ! jamais tu n’y penses.
N’ont-ils pas obtenu contre toi deux sentences ?
Paris.
On le dit.
