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Scène VII
HIPPOLYTE, CLÉON, PARIS.
Hippolyte.
Oh ! le digne jeune homme !
Cléon.
Pour sa délicatesse Athènes le renomme.
Hippolyte.
Mon destin se relâche un peu de sa rigueur ;
Car, pour avoir un maître, où le trouver meilleur ?
Paris.
Un maître à vous, Madame, à vous dont le sourire,
Sur quiconque vous voit établit votre empire !
Si quelqu’un doit ici pleurer sa liberté,
Ce n’est pas vous…
Cléon.
C’est moi, dans vos fers arrêté.
Paris, à part.
Est-il fade !
Cléon.
Croyez que votre servitude,
Laissant votre âme libre, est encor la moins rude.
Lorsque la mienne hélas !…
Paris.
S’étendant sur mon cœur,
M’ôte jusqu’au pouvoir de haïr mon vainqueur.
