Tu ronges, ton frein, peuple. On rit aux Tuileries,
Maître Ollivier-Scapin, en bel habit de cour,
Joue à Néron goutteux, ses plates fourberies,
Du cirque de la honte il veut faire le tour ;
Et la France souillée à ce jeu s’associe,
Hercule n’a-t-il pas, un jour, tué Cacus ?
Attends. — Le Panthéon de la démocratie
Compte parmi ses morts un grand homme de plus.
Pour ne pas prolonger son valeureux martyre
La mort tendit les bras vers ce grand citoyen,
Et l’emporta tué par dix-huit ans d’empire
Mais superbe et fidèle au culte plébéien,
La fange impériale où le bourgeois se vautre,
Ne salira jamais ses hauts faits libéraux...
Barbès, républicain, nous honore ; il est nôtre !
La révolution en lui perd un héros.
L’aigle affamé de chair humaine,
S’est envolé vers le vieux Rhin,
Voulant sur la terre germaine
Faire un repas de souverain.
Son ambition sanguinaire,
Instinct vorace, au cœur le mord ;
Pour nappe il a pris un suaire,
Et pour amphitryon la mort.
