De la parure, où les ouvriers de nos villes
Excellaient, sont enfin tombés aux mains serviles.
Tout le pays ressemble à nos champs ravagés.
Oh ! le mal n’est pas si profond !
Les messagers
Sont-ils de retour ?
Oui, tous.
Et tous, les mains vides !
Ô Roi, les vignerons, les laboureurs avides,
Se refusent de même à payer les impôts.
Et l’on dirait qu’ils ont accordé leurs pipeaux.
On n’en a pu tirer ni l’argent ni le cuivre.
Efforts vains.
Cependant l’État ne saurait vivre
Avec rien.
Eux, ils sont des menteurs fort subtils.
Se dérober est leur talent.
Que disent-ils
Pour ne pas acquitter leur dû ?
Rien. Que la guerre
Les a laissés pour morts, vu qu’il ne s’en faut guère.
Qu’ils sont accablés tous d’ennuis et de chagrin,
N’ayant pas de charrue et n’ayant pas de grain.
