Haine, que je disais plus haut une Muse, ne l’a pas été ce j our-là !
Cet homme a pour prison l’ignominie immense cette tour à la Hauteur D’un Songe.
Si terrible que rien jamais ne vous Procure
Une échelle appliquée à la muraille obscure
Aucun trousseau de clefs n’ouvre Ce Qui N’est Plus.
(vérité ! )
On est captif. Dans quoi ?… Dans de l’ombre et reclus.
Où ?… Dans son PROPRE GOUFFRE… On asursoi Le
C’est fini [voile..
… 11 ne peut pas plus sortir de l’infamie.
Que l’écume ne peut sortir de l’Océan !
(qui en sort très bien ! )
aucune ouverture n’étant
Possible, ô cieux profonds ! hors d’une telle honte !
Oh ! quelle ombre de tels coupables ont sur eux.
Cave et forêts ! rameaux croisés ! murs douloureux !
Stigmate ! abaissement ! chute ! dédains horribles !
Comment fuir de dessous ces Brais’chages Terriui.es ?
O chiens I qu’avez-vous donc dans les dents ? C’est son nom !
Un nom dans des gueules de chiens ! Comment s’y est-on pris pour l’y faire entrer ?… Si on me défiait, je pourrais multiplier des citations pareilles, — qui montreraient ce que devient Hugo quand il se livre à ses visions par trop cornues, et combien ce visionarisme dont on lui a fait un mérite poétique décompose son regard, sa pensée et sa langue. Vous le voyez ! ce n’est plus là le poète (trop rare) de la Bataille d’Fylau du même volume, de cette bataille qui le fait sublime comme elle par la simplicité, la grandeur sévère, la
