coin de la cheminée de la salle à manger de sa mère, — ce vieux système de baromètre d’une bonhomie si charmante, et qui, comme tant de choses charmantes, marquées du caractère d’un autre temps, n’existe plus !
Mais celui qui se fit annoncer, et qui entra dans la salle à manger où les dames de Ferjol l’attendaient pour souper, ne ressemblait nullement au capucin de baromètre qui s’encapuchonnait à la pluie et se désencapuchonnait au beau temps. C’était un autre type que la joyeuse silhouette inventée par la moqueuse imagination de nos pères. — Dans cette gauloise France, même en des jours de foi, on a beaucoup ri du moine et du capucin, mais surtout du capucin. Plus tard, à une époque moins fervente, cet aimable et mauvais sujet de Régent, qui se riait de tout, ne demandait-il pas à un capucin qui se disait indigne : « Eh ! de quoi diable es-tu digne, si tu n’es pas digne d’être capucin ? » Le dix-huitième siècle, qui méprisait l’histoire comme Mirabeau, et à qui l’histoire le rendra bien, comme à Mirabeau, avait oublié que Sixte-Quint, le sublime por-
