au Palais-Bourbon. Ses frères d’armes les mieux informés lui marquèrent du mécontentement :
— Le bel ouvrage ! Vous avez menacé pour le compte de Cornelius. Il voulait obliger le gouvernement à traiter. Maintenant le gouvernement traitera.
— Et puis après ? disait le jeune homme. Nous n’empêcherons aucune de leurs intrigues. J’aide la nation à voir clair.
Ils furent interrompus par une musique infernale. C’était Rouvier très entouré, qui criait :
— Ce procès, c’est du Rocambole… Les journalistes qui m’attaquent peuvent m’écouter. Je suis un vieux chêne, messieurs. Vous m’abîmerez peut-être ; vous ne parviendrez pas à m’abattre.
La bande de clients qui lui soutenaient le moral lui firent sur cette déclaration un succès de « Bravo ! bravo ! » On eût dit les cris espagnols autour d’une danseuse qu’il s’agit d’enfiévrer. Rouvier, congestionné, les épaules tendues comme Atlas, et martelant de ses poings l’air, se résuma :
— Je me f… des juges d’instruction ! je me f… des journaux ! je me f… du Tonnerre de Dieu ! Ce fut du délire.
— Est-ce carré ? criaient les amis.
— Quel estomac ! confessaient les adversaires.
Très rouge, très large, furieux et joyeux, Rouvier rattrapait son monocle et soufflait.
