voilé, comme une veuve, d’un gigantesque crépe noir qui tombe du fronton en écharpe et l’enveloppe de ses plis transparents.
Ce voile est une inspiration de génie et on ne pouvait inventer une décoration plus dramatique. L’effet est saisissant ; cela fait mal et donne une impression de froid, de terreur, comme le drapeau noir de la patrie en danger.
Lundi 8 janvier. Vraiment cet homme remplissait la France et presque l’Europe. Tout le monde doit sentir que-quelqu’un manque ; il semble qu’il ne reste plus rien à lire dans les journaux, rien à faire à la Chambre.
Il y a sans doute des hommes plus utiles, obscurs travailleurs, inventeurs, administrateurs patients. Ils n’auront jamais ce prestige, cette magie, cette puissance. Exciter l’enthousiasme, le dévouement ;’grouper, unir les partis ; être. lė, porte-voix héroïque de la patrie, ce n’est donc pas utile, habile, admirable ? Incarner son pays, être le drapeau vers lequel tous les yeux se tournent au moment du danger… ce n’est donc pas plus que tous ces mérites de cabinet, ces vertus et ces habiletés sages des politiciens múris ? — Mon Dieu, Victor Hugo mourrait ce soir que cela ne ferait rien à personne ; son euvre est là, quoi qu’il advienne et il importe peu qu’il soit mort aujourd’hui ou il y a dix ans, et puis il a accompli sa carrière. Mais Gambetta, c’était la vie, la lumière du jour renaissant tous les matins ; c’était l’âme de la République, c’était la gloire, la chute, le triomphe ou le ridicule du pays entier. Il était les événements, il était la parole, c’était une épopée en action et en discours, dont on ne ressaisira plus jamais ni un geste, ni une inflexion de voix.
